Где-то в ясной далИ над бескрайней равниной степною
тихо, словно в печали глубокой, неспешно плывут облака
над берёзами белыми, над тишиной неземною,
что в бездонные смотрит озёра чиста и легка.
Дышит пряной листвой и простором полуденный ветер,
устремляя полёт по разливу июльского дня
так, что путь свой и помыслы тайно уносит в секрете,
доверяясь лишь тонкой, покорной спине ковыля.
Растворяется в воздухе горечь и терпкость полыни,
рассыпаются трелью невидимых птиц голоса…
По какой-то не очень, быть может, понятной причине
мир прекрасен и создан, чтоб сердцу дарить чудеса.