Скажи, что ночи мартовской темней?
всё то, что было сказано не мне,
оборванная фраза, взгляд потухший.
И листья, как летающие души,
как письма в черной сумке на ремне
костлявой письмоносицы-судьбы...
А ветер - конь, встающий на дыбы,
ворочая фонарными глазами.
И то, что мы с тобой читали сами,
забудем в обстоятельствах любых.
А всё же - март потворствует страстям -
я здесь пишу, а ты читаешь там,
опять не спишь, дрожа от воплей "скорых",
не чувствуя в прочитанном укора,
вздыхаешь - я на милость не подам.
Балкон и сигарета, темнота,
и я не тот, и ты уже не та,
бессмысленны что дача, что столица,
и в зеркале стареющие лица
твердят, что жизнь напрасна и пуста.
Строка меж нами, ставшая межой,
полночный март, красивый и большой,
твой взгляд, как дар листам осиротелым,
когда воспринимается душой,
отвергнутое сердцем или телом.