И на портрете образ...из чудес...
Как летом утопает русский лес...
Глаза как омут...поглощает зелень...
Когда луч солнца опускает тень...
И на лице все признаки печали...
Не скрыть под шелком призрачной вуали...
И даже паутинка ожерелья...
Ей не подарит больше наслажденья...
Позирует художнику все позы....
Держа в шипах кровавые
три розы...
И сняв последний штрих свой пеньюар...
Вот преподносит портретисту дар...
Округлость бедер ...правильный изгиб...
В объятьях жрицы не один погиб...
Грудь белоснежна ....форма будто шар....
Кто создал женщин..В них безумства шарм....
Взгляд томный ....чернота густых ресниц...
Писал поэт о ней пятьсот страниц....
Художник в возбуждении кисть ронял ....
Портрет без сил...по памяти писал...
Такую..как сказал бы наш народ.. ..
От зависти весь женский род....
На площади нагую надо сжечь
Что б сохранить художнику всю честь...
Всегда глаза зеленые как зелье...
Непомогают даже от похмелья...
Приносят зло...но страстно очень любят...
Вам повезет....любить глаза...что губят ...