Не надо прощаться. Мы были и будем всегда.
Земля не прощает кочующим страсть к переменам.
Земные печали по сути своей – ерунда:
Уходят одни, им другие приходят на смену.
Что делать Поэту, когда он один и грустит?
Собраться в дорогу. И молча уехать подальше.
Поэту Земля эту прихоть, конечно, простит.
Простит, потому что живёт он (как пишет) без фальши.
Но если однажды напишет Поэт: «Я устал»,
А в спальном вагоне останется верхняя полка,
Поэт улыбнётся в усы и рванёт на вокзал.
И будет он счастлив. А это, ребята, надолго.
16, 17 марта 2019 года
Ответ на стихотворение Александра Степанова (Санкт-Петербург): http://www.stihi.ru/2016/10/08/6375
Пора попрощаться
Пора попрощаться. И будто бы не было нас.
Устройство земли не приемлет оседлости долгой.
Просрочен безликих гербов перепачканный пласт,
в дверях мельтешит бесконечность бубновой восьмеркой.
Куда повезем, по каким адресам записным,
мы синие чашки свои, повинуясь законам
железной дороги и полкам ее откидным,
с товарными и узловыми в проеме оконном?
Пока не окончены споры и спальный вагон,
с холодным всегда дерматином, с постелью подложной,
не стал параноиком, не перешел Рубикон,
когда и вернуться уже и вернуть невозможно...