Небо пустеет. Два перистых облака
в рамке окна одиноко торчат.
Скука приходит, печалью обколота.
От одиночества тянет на чат.
Всё виртуальное станет действительным,
станет привычным, к чему не привык.
Мистификации гения Витебска
кажутся снова живее живых.
В чате симпатии реют над куполом,
слёзы роняют под маской шутов...
Щёлкаешь мышкой, и, прежде закупорен,
смысл сокровенный явиться готов.
*
Греет ладонь электронная мышь,
проще простого, а в небо летишь.