Молиться мне Мамоне. А взыщет всё Харон.
Если, это не любовь. Так это, что же…
Что угодно. Обострение весеннее, смущает мою кровь.
Сны, элегия. Мой фатум по моложе…
Знает, чем зайчика дразнить. Ему нужна морковь.
Что б вы не сказали. Смех и горе. С юной моя пылкость…
Душа во сне и взоры следуют за ней.
Она головоломка, не только молвила и даже уверяла, что мужа любит. Это, пакость…
А, ко мне и вовсе прижимается сильней.
Какие груди. Форма гроздями букет из Винограда…
А, нежности её. Все сущий бред.
Признаюсь. Мне ведь лучшей спелости не надо…
Ах, страна её цветущая Пандора. Которой лучше нет.
Мне лишь сладкий сон не связывает руки. И её всё боле подстрекало, разжигало любопытство…
Что нравишься ты ей. Она не сознавалась в том.
От всех других романов отличало нас бесстыдство…
И как бы это, проходило молча в состоянии немом.
Мне нетерпение готовило развязку…
Мой объект. Скандальный сон.
Ей тайна тягостная сердцу так прекрасна и похожая на сказку…
Молиться мне Мамоне. А взыщет пусть Харон.