Сиял пушистый зимний вечер.
Хрустящий снег. Идем в Театр!
Мы к Чехову спешим на встречу…
Театр Вахтангова. Арбат.
Балкон. Тот дух неповторимый,
Как ожиданье волшебства!
Притушен свет и зал старинный
Уносит нас на небеса…
Но где же Чехов? Дядя Ваня?
Елена крутит халахуп…
В костюме брючном утром рано
И скрежещий от скрипки звук…
А на столе - босая Софья,
С речевками , как пионер…
Кричит и ноги задирает,
Не зная чеховских манер.
Елену тащит дядя Ваня
На пыльный старенький диван…
В телеге - старенькая няня,
Ногами вверх везет Иван!
Балкон вдруг стал мне очень тесным…
И муж сказал: « Пойдем в буфет!»
А там царил лишь запах винный…
Над ним Вахтангова портрет…
Хочу домой, на зимний вечер…
И томик Чехова в руках…
Зажечь мерцающие свечи…
И в тишине… не впопыхах…