Поэты долго не живут,
Они, страдая, выживают;
Им в души нежные плюют,
И сердце ложью выжигают.
Цветы души их дерзко рвут,
И яд для крыльев не жалеют,
Надёжну цепь для них куют,
Сажая в клетку менестреля.
И удивляются потом:
Что солнышко не светит боле,
Не радует поэт пером,
Не льётся песня на просторе.
В шипах ошейник давит плоть,
Душа от яда дико стонет.
И лишь мечтами греет ночь,
Ты в них Кондор и ты свободен.
Лишь там паришь ты в Небесах,
Кружишься в Звёздном вальсе смело,
Оковы рвёт твоя мечта,
И клетку забывает тело.
Но Око серости не спит,
Умело паутину вяжет;
И держит наготове шип,
Кромсая дерзких и отважных.
Не выжить Пушкину у нас,
Где яда целые болота,
В тумане синем тонет глас,
И давят тяжкие оковы.
Но ты Надеждою томим,
Что засияет луч рассветный,
Из клетки выйдет пилигрим,
Свободой освятив сонеты.
И заискрится мир вокруг,
И Зло уйдёт в свои пещеры;
Добром наполнится сосуд,
И души озарятся Верой.
На Вере зиждется весь Мир,
Пусть Зло на злате своём чахнет,
А ты в мечтах своих пари,
И докажи, что Мир прекрасен.
Что в нём не только есть дракон,
Гиены, змеи, крокодилы,
Есть колокольный перезвон,
Любовь, рождающая крылья.
Пусть серость цепь свою куёт,
И злато прячет по карманам.
Ты дерзко совершай полёт:
Меж Раем находясь и Адом.