Октябрь. Осень в эпикризе.
А мне нет ни газет, ни писем,
а только – ярко рыжий, лисий
хвост, что сметает с улиц листья
метлой своей ветхозаветной,
метёт не зимней, разноцветной
метелью фантиков конфетных.
Звонки трамвая безответны,
а он за день, по кругу – двести
своих кружений или рейсов,
своих брожений, жжений рельса...
Заворожённое предместье –
светилось леденцами окон,
следило за смятеньем стай,
и думало о том высоком,
о чём вальсировал трамвай…