Я родился в мире без света,
Свет пришлось самому добывать,
Солнцем стала мне ночью ракета
На которую всем сейчас плевать.
В этом мире всё было игрою
И за главных в ней был капитал,
Он всё время искал слабых волей,
Так он прибыль с людей получал.
День за днём мы не знали пощады,
Нам втирали враньё по ТВ,
Нашим культом был сон и зарплаты,
Да, мы были в плену у лавэ.
Нами правили: зависть и страсти,
Было модно жить в праздности дней,
Мы боялись и славили власти,
И хотели быть власти нужней.
Каждый год мы ездили в отпуск,
Кто на дачу, кто просто на юг,
Все мечтали объехать весь глобус
И в конце походить на пьянчуг.
Информации было не много,
Хоть казалось, что море её,
Постоянно съедала тревога:
За детей, за работу, жильё...
Страх считался естественным чувством,
Мы привыкли к нему, он жил в нас,
Фильмы ужасов были искусством,
Чем они привлекали так масс?
Примитивен был мир до икоты,
Люди жили, как будто во сне,
Власть отдали наверх, идиоты,
И сидели в своей скорлупе.
Было много надежды на чудо,
Только чудо само не придёт,
Нет дороги на выезд от сюда,
Пока каждый сам себе лжёт.
Этот быт всё ещё в силе,
Просто я как-то выпал с него,
Мои предки слезливо так ныли,
Что я вырос из плевел в зерно.
17.03.2019
Репродукция картины Д. Вильке «Грибной дождь для героя», 2000-е г.