Казалось, что ко времени остыл -
течет себе, как в прорву, да и Бог с ним.
И что мне этот ненадёжный тыл,
и что любовь, с её желаньем поздним.
Остаток дней. Пожалуй, не совру,
что был, пускай не избранный, но званый,
но время изливается в дыру
облупленной за эти годы ванны.
И ты в ней, уцепившись за края,
осваиваешь позу эмбриона,
единственным желанием горя
почувствовать ещё раз обострённо,
как моет мама малого тебя,
намыливая мягким детским мылом.
Как женщина любимая, скорбя,
тебя ещё раз называет милым.
И голову кладёшь ей на плечо,
движением уснувших малолеток...
Поняв, что это Бог решил ещё
побаловать хоть чем-то напоследок.