И еще пару сотен исписанных напрочь салфеток,
И так же не меньше испачканных ручкой листов
Про губы, глаза, про дороги без света,
Про всю многорядность не сказанных слов.
Про руки, твой взгляд и рваные джинсы.
Как твою руку сжимаю, если давишь на газ.
Ведь я не "Храброе сердце"...ну, помнишь - Мел Гибсон...
И мне бы ещё...ещё тебя... хоть бы раз.
И ночные прогулки, разговоры о звездах,
Или про осень? А, впрочем, неважно о чем.
Бесило немного, что ты всегда на колёсах,
Ведь я люблю пешим... а не за рулём...
И я бы отдала всё своё немногое за твой улыбающийся рот,
И за те моменты, когда не боялась высоты, потому что ты был рядом.
Немного устала гадать: Придет - Не придет...
Не люблю тебя... Просто, так надо...
И я знаю, что до встречи с тобой, как до восьмерки упавшей.
Или ещё пару лет по крутящейся стрелке часов...
А в словах "Я люблю тебя" огромный ком фальши,
Поэтому, наверное, не говорю этих слов.
И если меня однажды кто-то про тебя спросит
За бокалом Джека от города на километре тридцатом,
Я вырву из памяти, минуя все её коррозии,
Эти буквы твоего имени: Пятую...и...двадцатую...
Пятую...и...двадцатую...
И ещё, готова изменить своим параметрам:
Ну, это, как в моей телефонной книге, помнишь: Фамилия, имя, отчество...
Тоска по тебе превышает все стандартные диаметры,
А ты всё так же куришь Winston в одиночестве.
Тебя во мне больше не меньше.
И белый цвет уже не просто ахроматический
Особенно, если в тюльпаны сведший...
По-моему, больна уже тобой психически...
И еще пару лет в одинокой квартире,
С чернильными пятнами на руках от листов.
За трехочковый в ведро кто-то ставит: "Четыре"
А в динамиках долбит: "без тебя я не..." СТОП!