Талант теперь - лишь измеряется деньгами.
Не помыслами добрых дней.
Не трудными, тяжёлыми годами,
Не тем, что делает наш мир светлей.
Простой Поэт, чьи письмена светлее дня,
Не может донести их до людей.
И тихо, с горечью, в душе тая,
Мечту несёт, чтоб показать, как он горел!
И чтоб талант свой - он не погубил.
И не сидел в своём писательском подвале.
Ему приходится платить...
Платить за то...чтобы его читали...
Ну как же это мерзко. Низко.
Брать деньги за то, что дух питает.
Вот он закат духовной ценности.
Так близко.
Надежда в сложенных ладонях тает.
И от того то, в это время нечего читать.
Все помыслы - в материальных ценах.
И от того - не отдаём себя в печать...
И от того - в отчаянии исписываем стены...