Было время, голуби под крышей,
светло-серый и багряно-рыжий,
вили дом из веточек с травой.
Ты гадал, птенца в ладони грея,
чей же, чей же вырастет быстрее,
брата голубёнок, или твой?
Так мечты росли и подрастали,
становились на крыло печали,
разлетелась к лету шантрапа.
И теперь дырявое, как сито,
гнёздышко, а в нём лежит, разбита
детских лет сухая скорлупа.
Подождём ещё совсем немного.
Хлам убрать - не долгая морока,
но не поднимается рука
вышвырнуть поблекшую от пыли
тайну, где оперились и жили
два знакомых с детства голубка.
А весна воркует голубино,
чувствуя, что городом любима:
потеплели мартовские дни,
и как прежде, той же самой масти
за окном хлопочет чьё-то счастье,
может, наше... тише, не спугни.