Стихи о тебе я писать перестала, заметил?
А я их вообще не пишу почти, так уж вышло, каюсь.
Нет-нет, не в хандре ноябрей-декабрей растворяюсь,
И взор мой по-прежнему ясен, разум светел.
Бывают всплески, но не о тебе - ты знаешь.
Бывает, вокруг появляются новые лица,
Бывает, что в лица могу я почти влюбиться,
Но все очень быстро уходит, сгорает, тает.
Они все чужие, жестокие, злые, пустые,
Или пристают, как лист банный к причинному месту.
Или малохольные, из «женоватого» теста,
Или в них не вижу совсем твои черты я.
Они способны на треп, но не на поступки.
Они не способны меня уважать и слушать,
Хотя бы вид сделать, что битву ведут за душу,
А не за секс-агрегат или «статусную» скорлупку.
От них может быть один секс и оплата счета,
Нытьё, эгоизм, «сюси-пуси», и я в этом всем для фасада.
Они ведь не думают, мне-то самой ЧТО - надо?
И в целом от них лишь усталость мне и зевота.
И с каждым таким затухаю и я, ты ведь видишь, правда?
Ты видишь, что вся я пуста и устала очень,
Что юным огнём, верой в чудо не блещут очи,
Что есть лишь груз прожитых жизней вместо жажды.
И как же, душа моя, радость, тут стих напишешь?
Зачем и о чем, да и ЧЕМ, скажи на милость?
Вот видишь, в итоге, как странно все получилось,
Я просто живу... и старею... и я все тише.
Ты видишь меня, как есть? Или нет? Или разочарован?
Ты знай без стихов, ничего во мне не изменилось.
Я не разлюбила тебя - просто отпустила,
Мы - прошлое, и ничего не начнётся снова.
Все будет и дальше, как есть сейчас, это мне понятно.
Я так и буду спать с разными, пробовать «новые блюда»,
Все больше и больше черстветь, и не верить в чудо,
С огнём, уходящим из глаз моих безвозвратно.
А помнишь, сначала, мы оба счастливыми были?
И думали даже про перст судьбы, знаки, данный шанс...
Судьба существует. «То самое», что посылается раз.
И мы это «самое» собственноручно сгубили.
Не прожили, струсили, сбежали, взбив клубы пыли.
Мы все упустили.
2018