В голове строчки мёртвые
Мне их некуда записать
Они снова пустые, бездонные
Скорее же рвать,метать.
Покупай молоко и живи тем августом:
Жизнь недлинна и кончится почти завтра.
Пой про любовь настоящую праздную
Иль читай гнетущую мантру.
Тебе же - вперёд.
Нет тут омута златокарего
Не удерживай самолет
Он уйдет, абуза, от себя избавь его.
Этот стих-ерунда и глупость
Нет запаянных в рифму ран.
Мартобри-это,своего рода, искусство
Но мы едем в парк идиотских стран.
Закрой свою пасть, ты же труп..
Так страшно сидеть сквозь развалин и руд.
Стихи те мертвы, а ты их орешь.
(Мертвецов миллиарды груд)
Не мешайте же людям в ум приходить, богатеть.
Хватит с них дыр и прорёх.
Водку пить иль гимн свободе петь?
Ты стреляй,не считая до трёх.
Бродский жив.. Как всегда.
На сердце швы уже прочные.
Раны зализаны.. Впереди города
К черту.. Я их пишу со строчной.
Мелодия снов все дребезжит,
Робко просит войти,
Пока сердце спит.
-Хорошо, только..не разбуди.
Она поёт о вечном и сладком
Мы льем строки, да и зря...
Осенние струны мурлычат украдкой
"Завтра конец мартобря".
Смерть всегда с тобой
Смерть всегда с тобой
Она в спину грозно не дышит,
А ласково жизнь бережет
Люби этих девушек сильно, однако - разумно.
Смерть- уголок, в него не забейся
Жадно испей горький жизни глоток!
Над смертью с любовью посмейся!