Пылает граница, закат пробивает лучами её серовласую пыль.
Четыре воителя в масках застыли, примявши ногами златую ковыль,
Сверкают клинки и метаются фразы, отлитые кованным тактом души,
Никто и не вспомнит их жаркую битву за горькую славу в забытой глуши,
А им она значимей жизни.