Расслабляюсь под песенки Лепса
подшофе и модельно небрит.
«Я хочу с вами позднего секса», –
мне бабуля одна говорит.
Я – романтик,
а вовсе не циник,
не делю и не множу на нуль:
пусть бабуле «всего лишь полтинник»,
я ещё не дошёл до бабуль.
А она,
становясь всё нервозней,
постигала ответный мой текст:
«Если секс,
то какой же он поздний?
Если поздний,
какой же он секс?!»
И постигнув, красиво бледнея,
издала вдруг пронзительный стон:
«Вы похожи на Хемингуэя.
Вы духовно близки мне,
как он…
Я готова сгореть, словно спичка,
примитивную страсть изгоня,
ибо наша духовная смычка
до оргазма доводит меня!..»
Как под сольную партия сакса
обрести мне утраченный вид –
поздней жертвой духовного секса
неужели мне стать
предстоит?!