Не говори мне ерунды,
Что нет той утренней звезды;
Что хор поющих Аэлит,
Ветвей уже не шевелит—
Не слышен даже шорох падающих листьев.
Что эта осень не для нас
И смотрим мы в последний раз,
Как на чужие — на рябиновые кисти.
Не говори мне ерунды,
Что наши вёсны сочтены
И, может быть ещё одну
Зарю, прильнувшую к окну—
Мы не дождёмся, не увидим этой ночью.
Не говори с такой тоской,
Что зимний сон,— на упокой;
Что это мной любовь разорвана на клочья.