Жизнь каждый вечер подходит к концу,
И особенно это чувствуешь по четвергам.
Самое время подумать про кукареку,
Которое бодро с утра кричал.
А ведь были этапы, развивалось пение.
Нравились одни, и не нравились другие.
Оно творчество - это такое лечение,
Когда жалуешься комару, что тебя укусили.
Конец приближается, а ты всё о вчерашнем.
Ну это нормально: куда торопиться неверным...
А можно построить маленькую башню?
А можно отдаться об этом мечтаньям келейным?
Громадный четверг - говорил Маяковский,
И ловко ногой придавил флейтоносное горло.
Мы так не хотим. Я уж точно, прикрывшись ладошкой,
Бурча себе в нос, до дивана дойду беспокойно...