Порозовели ветви у берёз,
Под корою заструился сок,
И ещё, до первых вешних гроз,
Вырвется из почки в мир листок.
Он ещё помятый, кучеряв,
Радуется первому лучу.
Яркий цвет ещё не растерял,
Схожий на зелёную свечу.
В первый раз восход, потом закат.
Первый дождик, первый ветерок.
Он ещё не знает - листопад,
Что рождённым всем отмерен срок.