Проснулся поздно. Воскресенье.
Шум жизни где-то, щебет птиц.
В окно крадётся день весенний,
касаясь лучиком ресниц.
Глаза открыл. За жёлтой шторой
гоняет мячик детвора.
Слышны обрывки разговора.
Видна скамейка, часть двора.
Две тётки сплетничают страстно,
сбежав с работы на часок.
Дед рядом, с виду не опасный,
и, от окна наискосок,
в короткой замшевой юбчонке,
прижавшись плечиком к стене,
стоит красивая девчонка
и прямо в душу смотрит мне.
Взгляд этот не похож на милость,
скорей, на смертный приговор.
За жизнь, которой не случилось,
за безысходность, за позор,
за деток, что не нарожала...
Чтоб страх унять наверняка,
пройдусь до «Винного», пожалуй,
куплю бутылку коньяка.
Напьюсь, но это не поможет.
Я помню этот горький взгляд.
Он мне ночами совесть гложет,
уже, который год подряд...
17 марта 2018