Крик сорок оголтелых над Россией кружит,
Соловей только нежный на березу летит.
Летит, несмотря ни на что,
Ни на то, что девушки еще ходят в зимних почти пальто,
Несмотря на то, что парни в шапках – ушанках,
Ни на надкушенные мальчишками на улицах буханки,
От которых они крошки соловью не кидают,
Да и выше он крошек брошенных голубям над Россией летает.
Потому что край родной своими трелями прославляет.
Ах, что нам сорок –сплетниц о России перетолк.
Будто они в настоящем русском знают толк.
Воспоет о ней соловей –соловушка
Почти в любую непогодушку.
И сердца россиянок и россиян тают.
Многое о них соловей знает.