Скоро сосны смолою вспотеют...
Собираю по лесу строку.
Ничего нет природы святее,
Нет зубастей, чем сломанный сук.
Сети белых берёз ловят небо,
Но бродячий улов вне сетей,
И пустым колыхается невод
На зовущей к себе высоте.
Нити солнца пряду, как умею.
Может вытку несмелый узор.
Ничего нет природы святее,
Остальное - не стоящий вздор.
17.00 16.03.2019