У заводи осока прошлогодняя шуршит,
Шатается, как будто небеса мести собралась.
А март вердикт свой медленно вершит,
Стал снег похожим на песок - природы вешней шалость.
Как сон бесцветный проходящий постепенно,
Зима уходит, уводя с собой стальные тучи.
По мостовой небес светило катится степенно.
Осоку сверху озаряя ярким светом жгучим.
Смеркается. У заводи затишье наступает.
Светило путь прошло дневной свой прямо к горизонту.
Горит вдали, как фара у последнего трамвая,
Так, говорят, закат пылает к ветренному фронту...