То дерево, посаженное мною,
Когда-то кто-то срубит на дрова…
Любая слава – это лишь слова;
Её желанье, наподобье гною,
Копилось изначально, исподволь:
Сажал ли дерева, писал стихи ли,
Иль дочь растил, - столь разные стихии
Рождали наслаждение и боль;
И больше наслаждения, чем в боли,
И боли, чем в усладе, не найдёшь –
Я бы гордыню задавил, как вошь,
Когда не съел бы с нею пуда соли,
И никогда, к несчастью, не был сыт;
И доигрался – расплодились гниды,
А я не подавать старался виду –
И лишь теперь испытываю стыд…