Мы молча шли, судьбе во всём покорны.
И было много вложено труда.
Отбрасывали прошлое проворно,
Но боль не исчезала никуда.
Она в груди, словно балласт, копила
Энергию и массу. Этот груз
Теперь нести придётся до могилы,
И отравлять он будет жизни вкус.
И новый миг, пришедший в грудь, столь свежий
И чистый – пропитается дерьмом.
И будем мы искать – источник где же? –
И кто-то вдруг поймёт: во мне самом.
Сквозь фильтры смотрим мы на мир былые.
И не кристален внутренний сосуд.
Словно магнит, притянем беды злые,
И будет путь замысловат и крут.
И будет липнуть грязь к репьям дорожным,
Цепляя за шипы «бесправных» нас.
И будем мы считать, что невозможно
Иначе жить – пока никто не спас…
Буслова Светлана,
14.03.2019 г.
Иллюстрация - немного изменённая картина Tomasz Alen Kopera