Я и не знал, что любовь как картина,
Может и блёклой, внутри пребывать,
Цветами пастельными, играет долина,
Где только лучшее, дано отдавать.
Тут нет, стреляющих в рёбра желаний,
И не сведёт, до истерики-"нет"!
А одеваются, в скромность мечтаний,
И в бесконечность, крыш парапет.
Но не гудят здесь, признаний восторги,
Юности там, где- то пируют вдали,
Здесь тишина и возможностей морги,
И картотека всего, что смогли.
Но как твердыня, что б не случилось.
Того, что потом обрастёт суетой,
Взгляд твой и кротостью всё облучилось,
Все наши джунгли, в декораций отстой.
Слёзы внутри, дожди омовений,
Милая, ты из прошлого гений,
Что в настоящем-источник мгновений,
Меня в этом мире исчезновений.
Я ухожу, улетаю, сгораю,
В светлом пожаре, далёкой звезды.
Да, мы тогда ещё были с тобою,
Два края жизни, я там в начале и ты.
Картина не маслом, картина судьбой.
Не вся из улыбок, не вся из добра,
Там всё как в дымке, я не с тобой,
А вот дожди, были прямо с утра.