Я б хотела раствориться в толпе,
быть инкогнито в своих стихах.
Наверно я лучшая в своей стезе,
что написала перебарывая страх.
Худо живётся поэтам,
в век кто давно уж просрочен.
Но побрезгую тем секретом,
что даже в науках никто не точен.
Не врите конечно,
всех ничем не удивить.
И вопрос мой будет вечен,
зачем сейчас душой кривить?
Кого я удивлю стихами?
Я не стану известной сейчас.
Сейчас пропадают не в мире днями,
да и на чтение у нас всего лишь час.
Вывод таков,
мы отупели теперь.
Мы даже не знаем кто есть Булгаков,
для вас это не из ужасных потерь.
(Хотя и он не поэт,
а Есенина читают не разбирая смысл.
Вы его не понимаете, нет!
Вы даже не знаете жив он или не дышит.)
Скажу я вам всем,
читайте стихи или прозу.
Удивите собеседника тем,
что не только знаете инстаграмные позы.
Но многие есть,
кто душою зацвёл.
В них есть романтики месть,
сердце пылает как новый котёл.
Ищите по улицам тех,
кто вам тихо будет читать стихи.
Ловите для вдохновения смех,
ведь мгновенья для жизни слишком важны.