Всё, кажется, о будничном, простом,
свежо и невзыскательно, по сути,
как Бог на пыли вычертил перстом
вселенную. Вот так и вы рисуйте
словами по бумаге день за днём
случайные события, рифмуя.
Сказал бы мне создатель - отдохнём?
Попозже чуть - ответил бы ему я.
Сотворчество, потешная возня,
примазаться не выйдет - мысль ущербна.
Ведь всё, что было, было до меня -
и жизнь, и двор, и эта куча щебня
под стенкой, за которой мы живём...
И, камешки в руках перебирая,
играл я здесь, всем детским существом
вбирая запах каменного рая.
И летних чернобривцев аромат,
и зимнюю пахучую прохладу.
Я слышал, как акации шумят,
как трескается плитка шоколада.
Гремящий звук промёрзшего белья,
шмелиный гул и птичьи пересуды.
И вот сейчас вопрос - а был ли я,
и был ли Бог, звучащий отовсюду.
А дом, а двор, а щебневый завал,
и даже пыль с начерченным созвучьем.
И кто меня по имени позвал,
и кто сказал - давай тебя подучим,
когда уже подкрались пятьдесят
и жизнь, вдруг оказалось - небольшая,
была дана, чтоб всё вернуть назад
и чтоб не возгордиться, возвращая.