Дышал на свечку сквозняком,
Смущая неуверенное пламя.
Оно металось рыжим огоньком,
Лизало тьму, играть пыталось с нами.
Тьма от него скрывалась по углам,
За книжную, некрашеную полку,
За обитающий в квартире всякий хлам,
Но тщетно, всё без толку.
Поддалась, от бессилия, тоске
И покорилась перемене,
Распалась по стенам, на потолке,
На тени.