В окне привычная картина,
Зимой зима, весной весна,
Так тянет фильм, крутясь бобина,
Пластинку лет - скребёт игла.
Скребёт тихонько и беззвучно,
Не предлагая ничего,
Весна. . . тюльпаны вышли кучно,
Как уплотнённое зерно.
Пишу. . . немножечко с натуры,
Как добавляю мыслям цвет,
Холодным дням - клавиатуры,
В которых как меня и нет.
Всё больше мимо, больше мимо
И в целом как бы ни про что,
В окне знакомая картина,
Но, как приглажено стекло.
Светлее стены, чётче крыши,
К холмам прилепленных домов,
И взгляд не ищет что-то свыше,
Довольно двери. . . без замков.
художник К. Ф Юон