Резвится рой строптивых белых мух,
Подхватывая ветра каждый взмах.
Ещё не спит вечерний Петербург,
Ещё жилые здания в огнях.
Слипается снег в хлопья без хлопот,
Всей технике и дворникам назло.
Погода предъявляет новый счёт
За то, что станет всё белым-бело.
Зима роняет снег на Летний Сад,
И дарит холод мраморным телам,
А статуи озябшие стоят,
Напрасно ждут весеннего тепла.
Им не по нраву снег и ветра вой.
Из чуждой атрибутики зимы.
Им хочется в Италию, домой.
Из нашей, слишком северной страны.
18. 03. 2019 г.
**