В моем сердце бунтует поэт,
Каждый раз, когда видит на плёнке
Все успехи прошедших тех лет,
Что прошли в повзрослевшем ребёнке.
Негодует поэт и тогда,
Когда видит потери без толка,
Недописанный столбик творца,
Что небрежно поставлен на полку.
Лишь перо и чернила в руках,
Помогают поэту забыться.
Те слова, что не молвят уста
Похоронят на белых страницах.
Мир поэта есть лист и перо,
Град историй и тайны в сонетах,
Грань безумства, что прячет лицо
И бескрайнее счастье в моментах.
11 03 2019
(с)Евгений Слартас