Прощаюсь, прощаюсь. И слезы все лью на паркет,
А ты все уходишь — за луком… свеклой и картошкой.
И я говорю — О любимый мой — слыша в ответ:
"Заладила. Все. Потерпи, ну не долго, немножко."
Вернулся опять неожиданно. Точно, как дождь.
Без зонтика был. Да, печальна картина такая.
И быстро поэтому, счастье мое, ты придешь.
Не любишь, когда мокнет лысина, это я знаю.
А где же картошка, морковка и прочий продукт?
Ах — ты не дошел? Дождь нагнал тебя возле киоска?
Когда уже эти мужчины
не с мамой за ручку пойдут?
А то все несчастны,
И жизни не мыслят
Без соски))