Вот она деревенская тишь.
Скрип колодца. Вишневое лето.
До утра ему снился Париж.
Амазонки. Кабриолеты…
На пригорке стайка берез
зеленеет рассветной прохладой.
Так прозрачно пахнет покос.
О Париже думать не надо.
Бродит взгляд в шелестящих полях.
Облака опускаются ниже.
Одинокий полет журавля.
Снова он вдалеке от Парижа.
Здесь вдали от шума столиц,
в тишине старинного дома,
скрип пера и шорох страниц
в отголосках далекого грома.
Отголоски дорожных тревог,
отголоски споров и мнений
вновь сплетаются в кружево строк.
Время творчества, время сомнений.