Дождь бежит босиком по унылым аллеям...
Хоть распахнутый я, но, наверно, старею.
Обжигаю намеренно холодом пальцы,
Мне давно уже стоит от снов отказаться...
Отказаться от пьяного серого света,
Я ведь с ним просто так - не за то, не за это.
Я дышу, как в последний, задумчивым утром
Пусть ещё не распят, но повешен как-будто...
Дождь бежит босиком, словно брошенным зверем,
И стареет дневник мой, и я с ним старею...