Белый шелест исписанных листков,
Кому, кроме меня он будет нужен?
Под пыльным покрывалом чердаков,
Кто прочитать их будет удосужен?
В ком отзовётся чувственный настрой
И тихие слова о самом главном?
Чрез сотни лет прочитанный, живой
Очнусь я на устах иных, мне равных.
И этот кто-то в старую тетрадь,
Запишет продолженье в новых мыслях.
И этот кто-то стоит, чтобы ждать
И пылью и нетронутостью писем.
19.03.2019г.