Мне очень стыдно
За мой скудный язык,
За этого грубого вальяжного монстра,
Который к словам
Разношерстным и разным
Печаль
Не привык,
Который лежит,
Еле двигаясь бесповоротно.
Он словно далеких времён буржуа,
В своей конуре на мягком ложе,
Вкушает нежнейшей любви виноград,
Вином удобряет его,
Ну что же.
Словами ворочать он не привык,
Молчание…
Мычание сбивающей фразы,
А руки, будто его рабы,
Все на письме разбирают вдруг сразу.
И будто бы тысячи батраков,
Мысли сбегаются, где-то там сверху,
А он?
И двух слов со слагать не смог,
Уставший в поту и оскомине бедный.