Лишь тыщи полторы поэтов года.
Тщеславие, как крепок твой кукан!
Астральный план придумала природа,
Где каждый "главным чувством" обуян.
Но, как всегда, в любом мероприятии
Есть победитель, тот кто со щитом,
И те, упавшие в железные объятья
Гордыни, что не видит здесь никто.
Так в "дурке", не боясь навек остаться,
Поэт Бездомный мир от Воланда спасал.
В милицию пытался достучаться,
Но псевдоним его, похоже, жизнь списал.
Интилигенция дала две революции,
Народ на касты на крестах страстей распяв.
Их голоса рекой широкой льются,
Лишь визажист Байкал соседям не проспал.
Не защитить мир загулявшею строкою.
Намеренья благие тянут в ад.
Но время виртуальное такое,
Что проще киборгов послать на бой отряд.
В эпоху Ленина, где "Искра" зажигала,
Перо поэта — продолжение штыка.
Сегодня время жёлтого металла,
В фаворе развлеченья на века.
Трактуют Библию две тыщи лет кто хочет.
Культурный пласт — прослойкою зовут.
Огонь поэзии, заглядывая в очи,
Дым головешек видет нонче тут.
Нет, нет...бросать перо совсем не надо,
Но лишь расширив кругозора горизонт,
Найдите ту, святую баррикаду,
Ту, за которую жизнь подарить резон.
Тогда душевное — опять пришпорит стремя.
Вновь дух поэзии свой смысл обретёт.
И разговоры, что пришло златое время,
Здесь каждый одинаково поймет.