Вдохновение «Самой себе уж, надоела...» (Людмила Кикалова)
http://www.stihi.ru/2019/03/18/7746
Ох, как же трудно все каноны соблюсти!
Писать, как пишут знаменитые поэты!
Но вот, что странно – что при всём при этом -
В своих стихах хочу, как Я ХОЧУ! - себя вести!
Никто не отберёт моё на это право!
В стихах свободна я, как ветер!
Отныне - самобичеванье прекращаю!
(По крайней мере - до сегодняшнего вечера…)
:-)))
(Отрывок)
Ответ: Валентина Шеломова
Конечно, Люда, есть еще верлибры,
А также еще белые стихи.
Ведь главное, чтоб мысли Вы могли бы
Вложить туда, и смысл донести.
А формы будут пусть они свободной,
Такой, какой Вам нравится, всегда.
Пишите так, как душеньке угодно,
Комплексовать не станете тогда!
Ответ: Людмила Кикалова
Да я, не то, чтоб сильно комплексую…
Я просто злюсь, что хочется порой
Значительное что-то написать –
Не заниматься ерундой!
Но жизнь вокруг обычная, унылая,
Ничем не привлекающая взгляд…
И мысли о ВЕЛИКОМ, о ВЫСОКОМ!
Куда-то в пустоту и суету летят…
Да, и вообще – уже давно всё в мире сказано,
Давно известными поэтами воспето,
И нового нет ничего на свете –
Поэтому и пишем, (ну, о чём ещё?) –
об осени… зиме… весне… и лете…
Ответ: Валентина Шеломова
Об осени, весне и лете
Традиционно пишут все поэты.
А я пишу вот о ремонте,
Зайдите, прочитать извольте.
На каждый жизни своей штрих,
Рождаю вдохновено стих.
А дочка старшая сказала,
Грубее обо всем об этом.
И тоже как то обозвала
Меня обычным стихоплетом.
Сказала мне, что я пишу
На каждый пук, на каждый звук.
И в сочинениях грешу,
Повторами частенько вслух.
А ведь повторы, то рефрен,
Для усиленья мыслей, чувств,
Вот и вставляю их затем,
И повторений не боюсь!
Ответ: Людмила Кикалова
Не знаю, что Вам дочка там сказала,
Что «стихоплёты» мы –
Тут прямо в точку, (не боюсь признать!) – она попала!
Ведь тем ПОЭТ от СТИХОПЛЁТА отличается –
На каждый п…к, на каждый чих и звук! - он откликается!
ПОЛЁТА МЫСЛИ нет у нас! А это значит –
Что стихоплёты мы, а не иначе!!!
Но всё равно мы будем писать!!!
Иначе мы сильно будем страдать!!!
Ответ: Валентина Шеломова
Конечно, будем мы писать, куда ж деваться,
Стихийная болезнь нас затянула.
Теперь нам со стихами не расстаться,
На них у нас в мозгах все перемкнуло.
Наш паровоз куда-то мчится постоянно,
Остановить его никак не в силах мы.
Стихи писать мы будем неустанно
От лета, осени, зимы или весны.