Может, это стеклянные блюдца
Или просто лежит светотень?..
Не боясь, что со счета собьется,
Ветер листья считает весь день.
Мы поем приземленные песни,
Машем птицам устало рукой…
Тихо тают они в поднебесье,
Только выбор у птицы какой?
Даль раскрыта, как пестрая книга,
Но прихлопнет ее темнота…
И уже ни столетья, ни мига, –
Только черной дороги черта.
В эту летопись напропалую
Мы бросаемся, выбелив спам:
Не целую тебя, не целую! –
Я читаю тебя по губам…