Живём мы невесело,
хлеб свой жуём
и странные песенки
глупо поём,
напрасно историки
вязнут в риторике,
вещают о чём-то,
мы их не поймём –
и Пушкин убит был в 37-м,
вот только репрессии
здесь ни при чём,
оставьте себе вы
все ваши теории,
мне сбросить бы бремя,
чем я огорчён,
сижу, вновь, а время
стоит за плечом…
Пора бы оставить
нам все параллели,
я больше не буду,
подписан мне счёт.
сижу я один,
как во тьме подземелья,
а время песком
между пальцев течёт,
достало похмелье,
я вылью в тьму зелье
к чему все вопросы:
что, где и почём? –
мне славы не нужно,
зачем мне почёт? –
опять темень слева,
опять темень справа,
темно вновь и душно,
не нужно мне славы,
сижу, а мне время
грозит кирпичом….
Опять развалились
кирпичики смысла
и тесто прокисло,
вот так и живём,
напрасны протесты,
не выстроим дом,
с трудом в этом тексте
мы смысл найдём
и что ожидает нас? –
вновь неизвестно,
мы сами не знаем:
куда мы идём?
Мне ночь нарисует
свои акварели,
зачем я, как Ленин,
родился в апреле?
вновь ветры запели,
забыть обо всём?