Суровых будней череда,
В окне чумазая натура,
Весна не зеленит холста,
А ручки - прыг в клавиатуру
И ну по ней скакать конём
И буков бить без осмысленья,
И ягель рифмовать с овном,
Из чувства тёплого к оленям.
А за душою - ни черта -
Я про себя, остыньте, хлопцы!
Желудочная кислота,
Опять, шипя по венам льётся.