Георгу Траклю
4.
Проклятье угасающего рода.
Предчувствие не света, а беды.
Нам тяжело. Мы гибнем год за годом.
Мы - беззащитны, жёлтые листы.
А небеса всё так же вызволяют
Из плена души наши, мой родной.
Когда же на земле нас прочитают,
Столкнувшись с мимолётностью земной?
(Цикл "Фронтовой санитар")