Как сладко было бы представить,
что отгорел огонь страстей.
Но что перед собой лукавить?
От смерти я не жду вестей.
И раздираем и двоится
нецельный разума остов.
И всякое, бывает, снится.
И умирать я не готов.
Такая смутная картина
осенне-зимнею порой.
И неба в дырьях парусина
метелей обещает рой.