В провинциальном городке,
профессионально некрасива,
с мольбой в протянутой руке
сидит на «таре из-под пива»…
Бормочет что-то о судьбе,
о доле, о войне и Боге,
как будто бы сама себе…
Обрывки слов летят под ноги
осенней позолотой в грязь
и налипают... И уносят
их те, кто ничего не просит,
«не замечают», торопясь
преодолеть, чтоб «поиметь…»,
пока без устали идётся...
И редко кто назад вернётся,
всё ж отыскав в карманах медь.
…И ещё реже кто-то спросит,
чего, мол, так тебя судьба?...
Уносит...
Осень жизнь уносит…
Зима, сединами со лба
спадая, путает морщин
сеть, перелатанную наспех.
Все подаянье – курам на смех –
и в горле ком,
и в сердце клин...