Чарльз Буковски
сплюнь и падай...
нет ада круче твоего собственного ада,
ничто не может сравниться с ним.
крутишься ночью в своих простынях,
твоя задница мёрзнет,
твой разум в огне.
всё так глупо, глупо.
ты застреваешь меж своим телом и
своей жизнью
и всё это распадается, просачивается
в неизвестность
как другие тела, другие
жизни
всё наше существованье просчитано,
отнято болезнью
просто затёрто
днями, годами.
из этого нет никакого
выхода.
мы просто должны принять это,
признать,
или как большинство -
не думать об этом.
обувь снимается и надевается.
праздники приходят и уходят.
привет.
пока.
одевание, раздевание.
еда, сон.
поездка на автомобиле.
оплата налогов.
мытьё подмышками и мытьё шеи
и, несомненно, добраться до гениталий.
выбери себе гроб
заранее.
ощути древесину.
двигайся к нежному, спокойному,
душевному.
кто-то похвалит тебя за хороший
вкус.
ужасни его.
скажи ему что хочешь проверить его
габариты.
нет ада круче твоего собственного
ада и никто
никогда
его не разделит с
тобой.
точно так же ты можешь быть
одним на земле.
порою ты чувствуешь что вроде бы так и
было.
а может и есть.
а пока, выдерни пух из
пупка,
напивайся время от времени,
обменяйся рукопожатьем с тем кому некуда деться,
вот так-то, вот так-
то.
не кричи.
всё равно никто не услышит.
странные вещи, не покончить самоубийством.
странные вещи, все эти города, эти деревья;
наши ноги ходящие по тротуарам...
кровь заболевшая внутри нас, наши
сердца свободно её
гоняющие...
столетия расстрелянные по отдельности
как если ты надеваешь носки, натягивая
их до
лодыжек.
12-27-92
Примечание: "кровь заболевшая внутри нас" - Буковски, умерший в 1994 году, за 6 лет до смерти начал лечиться от лейкемии. Ему оставалось жить меньше двух лет, когда он писал это стихотворение, в котором оценивал жизнь человека.Он понимал, что скоро придёт конец.
19.03.19
Charles Bukowski
spit out and falling....
there‘s no hell like your own hell.
none can compare.
twisting in your sheets at night.
your ass freezing.
your mind on tire,
everything is stupid, stupid.
you are stuck with your body and
your life
and it's all dissolving, dripping away
into nowhere
like the other bodies, the other
lives.
we are all being counted out.
taken down
by disease
by just being rubbed against by
the days, the years
there's no rising up out of
this,
we just have to take it,
accept it,
or like most--
don‘t think about it.
shoes off and on.
holidays in and out.
hello.
goodbye,
dress, undress.
eat. sleep
drive an automobile.
pay your taxes.
wash under the arms and
behind the neck
and get the genital
area. for sure
pick your own coffin ahead
of time,
feel the wood.
go for the soft, hushed
insides.
the man will commend you
tor your good
taste.
horrify him.
tell him you want to test it for
size.
there‘s no hell llke your own
hell and there's nobody
ever
to share it with
you.
you might as well be the only
person on earth
sometimes you feel as it you
were.
and maybe you are.
meanwhile, plut the lint from
your bellybutton.
get drunk once in a while,
shake hands with nowhere.
it's been like this, it's been like
this.
don't scream.
there's nobody to hear.
strange thing, not to kill ourselves,
strange thing, these crties, these trees;
our feet walking sidewalks...
the blood caught inside of us, our
hearts whirling it
through ...
centuries shot apart
as you pull on your stockings, slip them
up to your
ankles.