На полке умер я,
стихов живое племя
в ночи, начале дня.
Не место им, не время.
И рифм увядший лес
осыпан пылью злобы,
бит шпагой критикесс
в отсутствии той пробы
на всех листах, коре
имён и герба ткани.
Не к той они поре,
в оправе не той гранью.
Но жар-перо всегда
так метко выжигало.
Засыпали снега
узоры строф. Так ало
краснел закат углём
над книгою и прахом.
Но сдуется крылом
окна, широким взмахом.
Завьюжит вязь времён,
откинув пепла ношу,
откроет белый лён
страниц, обложки кожу.
И порохом снежась,
однажды снова ляжет.
И оживёт, кружась,
как ветер вновь запляшет.