Прошла – и всё.
Растаяла,
исчезла.
То ль снегом с туч,
то ль пухом
с тополей.
А вот глаза –
глаза признались
честно,
что ты живешь
не в небе –
на земле.
Усталая,
в застиранной косынке,
не ведавшая ласки
соболей,
ты ходишь там,
где устланы тропинки
то снегом с туч,
то пухом с тополей.
Так почему
всегда тебя скрывают?
Чем грусть моя
сгодилась для людей?
Ведь дни летят.
Летят и тают.
Тают!
То снегом с туч,
то пухом с тополей.